Au creux cireux de ma paume, les lignes font paysage. L’une d’elles s’arrête net, perd son chemin comme en tempête. L’index de l’autre main s’amène, repasse le trait, étire la peau du pli qui cherche sa suite. Il n’y a pas de suite. Je ferme le poing, le rouvre pour voir si le dessin a changé. Mais il revient, même exil.