Je répète : tristesse. J'en accentue
secrètement la rumeur au moment où des
voyages resurgissent et nous enroulent
dans des mémoires parallèles, malgré les
stratégies et les intuitions du désir, malgré
l'affinement du regard amoureux. Parallèles,
comme tout ce qui persiste : une petite fille,
ses histoires de paysage et
le fait de mourir.

En nous, cette vision exacte du projet ou de
l'élan, malgré la distance et les mirages,
malgré nos mains trop souvent
livrées à elles-mêmes.